La verdad de las mentiras

Hubo un tiempo en el que la verdad no era de este mundo. Vivía en el cielo, más alto de lo que nosotros pudiéramos ver. Tenía poderes mágicos, milagrosos. Salvaba las almas y condenaba a los pecadores, esparciendo por las calles huesos de santos y plumas de ángeles para probar su existencia. Más tarde la verdad se puso un uniforme e inició a declararse, gritando desde un balcón, a bandadas de bocas abiertas que la escuchaban, destruyendo diques, esparciendo muertos y huérfanos para mostrar su poderío.
Luego pasó a manos de hábiles prestidigitadores, que la anunciaron en carruseles de colores, y la verdad se hizo eslogan de unas galletas.
Después la perdimos de vista, probablemente secuestrada por algún anónimo secuestrador, atada y amordazada en un viejo y húmedo sótano dónde no pasaba nunca ni un rayo de sol. Violada y dejada morir de hambre a la espera de un rescate que nunca fue requerido. Escondida en un dossier secreto, en un acuerdo de gobierno, obligada a estrellar un avión, publicada en una revista científica, retomada agonizante en un telediario, devuelta como leyenda de un contrato o un programa electoral.
Una vez muerta y ocultado su cadáver, todos declaraban ser su reencarnación en la tierra. También yo, que a duras penas se como me llamo, a veces me siento la única cosa verdadera en lo que creer en este planeta.

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